Jorge Luis Canché Escamilla (JLCE)

2009-03-29T15:09:00.000-07:00

BLOG DEL AUTOR:

http://jcanchescamilla.blogspot.com/

FECHA Y LUGAR DE NACIMIENTO:

23 de abril de 1954, Halachó, Yucatán.

ESTUDIOS:

Licenciatura y Maestría de Economía en la FEUADY.

CURSOS Y TALLERES:

Promotor y co-organizador del Taller Literario "Ya áxché" del Mtro. Joaquín Bestard, realizado por la Facultad de Economía de la UADY (2005-2007). Curso sobre periodismo impartido por Víctor Roura del diario "El Financiero". (2003)

OBRA PUBLICADA:

Algunos escritos y algo de reflexión (Universidad de Valladolid, 2005, Crónica) y Todos hablan de amor (Universidad de Valladolid, 2007, poesía)

FRAGMENTO DE SU OBRA:

*Crónica

Remembranzas de un rincón de Mérida

Caminar por la ciudad es realmente una delicia, un privilegio aunque diría algo más que eso, un orgullo. Así lo fui sintiendo al ir recorriendo la calle 60, de la 59 hacía la 57, sin duda unas de las más hermosas del primer cuadro de la ciudad, también conocido como el Centro Histórico de Mérida. Justamente sobre ella, pude disfrutar el andar de la gente, cada una ensimismada en lo suyo, cada rostro una expresión, un destino que se manifiesta, se transparenta sin más nadie que fije un instante la mirada en la otra, sepa o imagine de que o de quién es. El cruce de la gente no se detiene, es continuo sin parar, rostros vienen y se van, figuras que en un rato no sabrán, quien estuvo o pasó por su lado, como sombra sin final. También me deleite mirando al infalible bolero, en su mismísimo lugar, desparramando su energía y candor, sobre un par de zapatos, bacaleados rítmicamente en un ir y venir, un subir y bajar de unas honradas y diestras manos, cual artista de gran trayectoria y nivel, dejando su rúbrica en cada zapato, como huella eterna de algo muy personal. Esto es, el resplandor de un espejo que no se puede imitar. De la misma forma, disfrute las parejas de jóvenes adolescentes practicando el flirteo, en un loable intento de recuperar, el romanticismo que en estas nuevas generaciones, tal parece que se diluye como fetiche del ayer. Más el principio es el mismo, no se puede negar, una mirada a los ojos diciendo mil cosas sin hablar, una tomada de manos... ¡ qué tierno!.Todo un intercambio de emociones sin parar, ¿usted cree que estos jóvenes tendrán deseos de comunicarse?. Cuantas cosas vividas en una mirada ligera, tal como fue ayer, como lo es hoy y lo será mañana al realizar una breve salida, como siempre en la ciudad.

*Poesía

A una caída de Agua

Es tu remanso

Una caída libre sin tiempo.

La cual transparentas

A través de ti misma.

Te conviertes en una visión,

Incomparable.

Solamente superada,

Por la naturaleza misma.

La cual muestra su grandeza

En la policromía de colores

De su ambiente incomparable.

Aún así,

No has querido ser

Una simple caída argentina.

¡Presuntuosa!,

Le has robado

Al arco iris sus colores.

Mostrándote ufana

A los ojos de todos,

Que perciben tú coquetería.

¡Agua presumida!

Que acaricias el vacío,

Con tus multicolores

Como si fueran…

Solo tuyos.

Mario Alberto Carrillo Ramírez-Valenzuela

2009-02-19T11:37:00.000-08:00

Datos generales

Narrador y poeta. Nació el 24 de diciembre de 1988 en Mérida, Yucatán, México. Estudió la licenciatura en Letras Hispánicas en la Universidad Modelo.Participó en el taller literario del escritor Gerardo De la Torre en 2008 y es miembro del taller de producción y apreciación cinematográfica de Mario Helguera Bolio desde 2007. Fue becario FOECAY 2008 con el proyecto de novela “Día de Perros”. Sus principales intereses son escribir y leer, el cine, así como escuchar música.

Muestra de su obra

Poesía:

UN SILENCIO ruidoso amordaza el abismo

tiende en las nubes el filo de las cuerdas

zurce flautas al oído del mundo

e invoca un cardumen de notas

para limpiar la sangre del lodo

para beberse la carroña

para cultivar el beso del sol
y el pan de las flores

La música dibuja al hombre y traza a la mujer

en el vientre húmedo de la tierra

en los pechos del mar

como letras tejidas en el barro

Invoca el sueño y la vigilia

hojas que fertilizan la mañana

raíces que bordan la noche hermana.

Conviertan la saeta en humo

de la frontera del tiempo, apártenla

despierten al canto:

(Canto final, de la novela Día de Perros)

Dormida como la mano del trueno
como el cielo en añicos
como brazos de polvo
como las sobras del rostro en un espejo

No es mi tiempo su luz entumecida
los rastros del ruido bajo los faroles y las cisternas
la calle desnuda con estrías en la espalda, con tos
con anginas y sus pestañas ciegas

No
No es mi tiempo

La ciudad olvidó la piel, su roce
se ha cubierto con sal
se ha quitado la nariz
y permite el derrumbe de su boca

Los portales titubean frente a la sombra de mi aliento
queman los tapetes de bienvenida
gruñen con todos los pelos del pie
y arrojan desganados una moneda pútrida al viento

Aullido estremecedor en mi cabeza

(Canto del Vagabundo, de la novela Día de Perros)

(Elegía a la Ciudad Blanca)

Ahora que se inundan tus arterias
y las calles son sólo grito y espanto,
antes que me silencien las mareas

invento la lóbrega hora del tacto.
Te escondes, ciudad faisán, bajo el agua,
coral de plumas, sucumbes al manto.

Ansías el vuelo, cara de piedra,
intentas despegarte de los cuernos
la ciénaga, la pegajosa brea.

Te sacudes del rostro los bramidos,
espeluznante coro del cenote,
y se cierran uno a uno los caminos.

Ciudad venado, retoño del monte,
estallan las olas sobre tus astas
y tus pezuñas no encuentran el golpe.

Cortejo del relámpago y las horas:
minuto-trueno, segundo-centella,
quiebra las notas suaves de la aurora.

Un aluvión filtrándose en las almas,

un ventarrón quebrándose en las puertas:

Aliento flamboyán sobre las casas,

aliento ceiba de dientes y encías,

aliento calavera en las ventanas,

puño de sal devora labio y tierra
y el hígado de la Ciudad Blanca.

(Canto de José, de la novela Día de Perros)

Narrativa:

Navegar en tierra

El viento era azul como sólo podía ser esa misma mañana, el salitre era aliento y superficie de la continua erosión del tiempo en la cara de Orfeo y, en tanto, el sol apenas se asomaba por los comercios del pueblo costero.

Orfeo, frente al pequeño portal de su camarote, se deslizó a la proa y dirigió la mirada al mar. Los peces formaban telas plateadas y destellos diminutos en la superficie. Fue en ese momento cuando Brousen, su perro, corrió hacia el viejo en silla de ruedas, el san bernardo se abalanzó a su regazo y el viejo le acarició.

La embarcación había servido de casa a dueño y perro por más de tres décadas, hoy se encontraba inmovilizada en el puerto, chocando brevemente con el mar: el monótono silencio de las aguas y el metal. Hoy, los compañeros inseparables descenderían para nunca más zarpar, dejando atrás noches en el universo perdido, días sudorosos en el desierto líquido pescando; años, meses, semanas quebradas por la vejez pero eternizadas en el corazón de Orfeo.
Ya no saldría más vapor de la chimenea, ya no habría más lluvia de estrellas reflejadas en el cristal, ni cantatas a la luna, ni olor a sargazo, sólo cuatro paredes blancas con estantes repletos de libros de pesca y novelas de Joseph Conrad. En el comedor tendría cientos de barcos embotellados y en la sala colgaría sus trofeos de pesca “…Aquí está el gran marlín, me tomó tres días subirlo al barco… y aquí está la carpa mágica del mar nórdico, cuando le abrí la boca tenía un pequeño libro pero se deshizo al tocarlo…” se imaginaba diciendo a invitados casuales.

A las ocho de la mañana en punto llegaron las personas que le comprarían el barco de vapor y con éste, las huellas de media vida de hazañas en ultramar. Luego de cerrar el trato, Orfeo estrechó su mano con los compradores y descendió tranquilamente del barco, la silla de ruedas hacía su “tack - tack” en el muelle espantando a los cangrejos grises. A uno metros del inicio del muelle dio media vuelta para despedirse de su nave y brotaron dos lágrimas que se unieron al manto salino; el perro contempló a su amo y aulló como sólo los perros marinos melancólicos vejetes saben hacer.

- Ya nos llegó la hora, Brousen, la hora de navegar en tierra.

(Mayo del 2007)

Perros (fragmento)

Tomo mi revólver y lo cargo. Sea quien sea, el cabrón no atravesará esa puerta sin el cuerpo lleno de plomo. Atrincherado detrás de mi cama, pretendo matar hasta a la misma muerte, meterle un putazo en la jeta al diablo.

Aquí vienen, las escaleras crujen, los clavos se tuercen, los cristales chillan. La puerta tiembla. El infierno ha venido a buscarme, la furia de los muertos pide a gritos mi castigo. Yo disparo seis veces en la puerta, seis orificios en la madera, seis heridas en esos malditos. La tenue luz del quinqué no me deja ver más que el humo que sale de los orificios. Una vez más, el silencio. Recargo el revólver, mi cuerpo hierve. El aullido más horrible y más largo que haya escuchado en mi vida es seguido por otros parecidos. La puerta cae. Un perro famélico y embravecido me mira fijamente. En sus ojos veo cada uno de los muertos, cada hombre chamuscado por el sol, cada mujer de pechos secos, cada niño pustuloso y ahora me veo a mí.

Todas las maldiciones de los ángeles, todos los dientes amarillentos, todos los emisarios del infierno, todos los ojos rebanados, todas las garras del martirio, se precipitan hacia mí, masticando mi piel, mi lengua y mis dedos.

(Agosto del 2008)

Miembros de la Red Literaria del Sureste

Jorge Luis Canché Escamilla (JLCE)

Mario Alberto Carrillo Ramírez-Valenzuela